Если бы я умела рисовать, то рисовала бы дома, ангелов и деревья.

Если бы я умела рисовать, то рисовала бы дома, ангелов и деревья.

Я подумала о том, что рисовать я возможно и буду…. Но у меня есть возможность  написать  обо всё этом.  Совсем недавно моя трёхлетняя  дочка ответила мне на вопрос «что такое творчество?» Она сказала: « творчество - это стихи, которые мы рисуем». И я не могу, не согласится с этим. Кто-то рисует свои стихи, а кто-то пишет в стихах или прозе  о своих рисунках. Даже не обязательно о своих, пишет о том, что впечатлило, пишет не только тексты и картины, пишет музыку, создаёт новое пространство, создаёт каждый день свою жизнь, в конце концов….

Так творчество превращается в образ жизни… я думаю, так бывает. По крайней мере, мне искренни хочется в это верить.

Я расскажу о доме.

Ему больше века. Он личность. У него есть лицо. Есть сердце. Есть дух. У него есть семья и образ жизни. Все это неразрывно связано воедино. Этот дом создавали годами. Из поколения в поколение.  

Бревно за бревном, каждый звук инструментов, движение и прикосновение рук, голоса, диалоги, трудности и удачи…. Каждая минута его создания в нём. В его истории… в истории его основы… в его стенах… внутри них.

В доме есть печка. Большая, русская…. Мне кажется особенным моментом, то когда её впервые затопили в доме…. Мне представляется это алхимией…. Когда два дыхания сливаются в одно и становятся неразделимыми… стены принимают тепло… тепло принимает стены… они дышат друг другом…. Они знакомятся, мягко проникая друг в друга. Они отдают друг другу запахи, частицы, энергию, свой мир…. Дерево…камень…огонь…глина…песок… мох… вода… всё сливается в единый дух…в единую атмосферу, знание… творение… так начинает свою жизнь Дом…. В нём целый мир…. живого и неживого… но тварного… сотворённого когда-то… и магическим образом, соединившимся во всё своём космосе здесь… в одном доме…. Такое начало….

Ему больше века…..

Он личность….

У него есть лицо….

Начинается жизнь в нём, и вокруг него. Он наполняется характерами, историями, смехом, слезами, радостью, горестью, болезнью, выздоровлением, праздниками, буднями, песнями, танцами, рождением, смертью, победами, проигрышами…. пылью, чистотой, традициями, образами…. Он наполняется Жизнью.

Его обнимают сирени и яблони, прилетают в гости ласточки, он бережёт тайны и новогодние игрушки на чердаке, коробки с игрушками разных времён, альбомы с фотографиями,  чугунки и прялку.

 Иконы в каждой комнате. Ведра с водой, которую принесли с колонки, половики, старинный проигрыватель, стеклянные фигурки, вязаные салфетки, букетики «кукушкиных слёзок»…. распахнутые окна с марлевыми вставками от комаров, буфет с конфетами, стояк который топят в холодную погода… вышитые ковры над кроватями с героями сказок……  престольные праздники, семейные праздники,  накрытые столы в доме и на улицы, в зависимости от погоды…. Песни  рекой….  И ещё запахи…запахи…и ещё раз запахи….. Запах дома… запах реки… запах луга… запах бани…… солёных огурцов…. мяты… запах яблок… бесконечные запахи… через которые изо дня вдень сердце причащается  к чему-то настоящему… подлинному,  к чему-то что живее живого…..  Невидимо и необъяснимо это то что остаётся навсегда….  Осталось навсегда в моём сердце…. Такие дома есть…. Такие дома ….

Потому я бесконечно тоскую…. Бесконечно и навсегда…. И хорошо. Потому что у меня есть чувство, и знание как может быть…и как важно и незаменимо такое место, в котором дотрагиваешься до чего-то совершенно бесконечного, надёжного  и родного.

Отдать это своим детям, вот что мне кажется, просто необходимым…особенно теперь… и с каждым днём я эту необходимость испытываю всё больше и больше.